|
|
![]() |
 Зарегистрироваться |
|
Регистрация позволит Вам иметь полный доступ ко всем разделам сайта, а также размещать о себе информацию.
|
|
![]() |
|
|
|
![]() |
|
|
![]() |
|
|
![]() |
|
|
|
|
![]() |
|
Дневник
|
![]() |
|
Рубрики:
все, цитаты, анекдоты, виртуальная жизнь, интересно, психология
|
![]() |
Выходишь из интернета и становишься похожим на российский флаг- лицо белое, глаза красные, жопа синяя...
|
Муж:
-Скажи, только честно, ты мне за двадцать лет совместной жизни хоть раз, ну хотя бы мысленно изменяла?
Жена:
-Если честно, то мысленно - ни разу.
|
хочешь узнать мужчину - предоставь ему право принимать решения...
p.s. в некоторых случаях можно за один день узнать, каким говном может быть ваш воздыхатель...
|
Русский мужчина там,
где ему нужно проявить решительность
в отношении к любимой женщине,
оказывается нерешительным,
медлит,
морализирует,
сомневается и готов бежать от женщины,
которую любит,
проявляя чисто женскую
застенчивость и пассивность.
Он готов пылко любить,
но скорее блять в мечте,
чем в реальности.
(С) Анатолий
|
Надеваешь белую отглаженную рубашку. И тут на нее попадает капля шоколада, маленькая, но очень контрастирующая. Пытаешься аккуратно вытереть, но пятно лишь расползается.
Так и со мной. Только тут не капля, тут литры, ведра. И не шоколада, а растаявшего под машинами проспекта снега. Облепляет, не дает двинуться.
грязь, грязь. ее больше во мне, на мне, вокруг меня, чем пыли в воздухе. не отодрать.
(С)
|
Я какая-то неправильная, на самом деле.
почините меня
(С)
|
когда ты не в своей тарелке - ты уже не ты.
ты приспосабливаешься, пытаешься выжить
и теряешь себя.
где-то на дороге валяются потерянные "я".
вы их не подбирайте, они испорченные уже
(С)
|
Мне везде ни хорошо, ни плохо.
Пару приятных моментов, а все остальное - серая туча.
Удали - и ничего не изменится.
С людьми точно так же.
|
Ну пиздец все накинулись на этого нового мимнистра образования. Завыли дурниною -- он хочет сократить в ВУЗах количество бюджетных меееееест... вдвооооое... ыыыыы... мы все умрём теперь.
Я хочу вам сказать, что вы все охуели. С каких вот, например, хуёв вас, дураков, должны учить за госсчёт, чтоб вы потом всю жизнь были домохозяйками или какими-нить, блядь, копирайтерами, или работали на дядю Васю в его уютной конторке "Дядя Вася и его друзья" на карман себе и этому самому дяде?
Будь я на месте министра образования -- я бы ваще к ебеням свинячим выпилила все бюджетные места. Ну ладно, не все. Оставила бы два. На всякий случай. Но не больше.
А так очень удобно -- закончил ты свою школу для умственно отсталых, а дальше -- либо плати из своего кармана и учись на философском факультете хоть всю жизнь, либо за тебя заплатит какой-нить заводег, чтоб ты поучился в нормальном месте, но ты уж будь любезен на этом заводике потом поработай лет пять.
А то охуеть наплодили мудаков, все с высшими образованиями халявными сидят в твиттерах и говном швыряются. И такие ещё говорят -- моё образование инженера-математика помогает мне логично формулировать мысли, вследствие чего моя карьера журналиста в газете для пидорасов складывается очень удачно.
О бля, государство-то как радо, наверное. Научили! Потратили тонну денег и времени! А на выходе -- ни инженера, ни математика. Очередной говорящщий кусок говна.
Пошли вы все нахуй, бездельники. Дураков учить -- только портить.
Я кончил. Вытрите доску.
Клава П.
(С)
|
о том, когда прошлое = настоящему
Лежишь ночью, читаешь в полутьме старые письма из мёртвых букв, смеёшься давно сказанным шуткам, и кажется, вот оно твоё время-пространство прямо тут, под рукой, и не хочется самой себе признаваться, что твоё прошлое нынче равно настоящему.
А кажется, что вот это лето - прямо за окном, бьётся тебе в окно шёлковым крылом небесно-голубой птицы, тычется потом в ладони в поисках крошек, и засыпает с тобой под весёлую музыку твоей души. Греет асфальт, звуки дождей, линии розы ветров.
Кажется, вот он - твой летний город, земля под ногами с улыбающимися листья, запахи свежего хлеба, липких от сока жизни деревьев. И близко-близко возле твоей щеки крошки тополиного пуха, кусочки неба, вата облаков, так близко, что рукой потянись и достанешь, и можно будет заложить потом между страницами старых книг, чтобы вспоминать...
Кажется, вот они - твои люди, любят тебя, ждут, не забудут никогда-никогда, потому что время ваше - вечность, вечно молоды, вечно верим.
А потом заканчивается письмо.
И сразу выступает реальность, сквозняки от зимних окон, больные птицы по чердакам.
И мёртвые, безнадёжно мёртвые друзья. Не могут мёртвые помнить. Те люди сгнили, отжили своё, всё. Теперь на их месте другие, другие... не_лучше. не_хуже. Другие.
Но те - мертвы.
Шаришь рукою во книге - но там какие-то обрывки и тянет от них чем-то затхлым, а вовсе не летом-солнцем-небом.
Смрадные чувства. Слишком поздно.
Искусственное дыхание не делают тем, кто греется о ледяную землю.
Шарик планеты наворачивает круги по орбите.
И кажется ты давно не сумеешь уснуть в городе сгнивших обломков прекрасных фрегатов.
Не_счастливо и не_вместе.
И стыдно отвечать на вопрос "А какие сказки?"
Потому что это не сказки даже, а просто проза жизни.
В голове цитаты мёртвых, и одно и то же
Пожалуйста возвращайтесь, я знаю, вы просто притворяетсь неживыми.
(С)
|
|
| 1 | 2 | 3 | 4 | 5 | 6 | 7 | 8 | 9 | 10 ... |
|
Знакомства
Лента событий
Основное
